CAMPO (ANTONIO MACHADO)

La tarde está muriendo

como un hogar humilde que se

apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco

hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y

una hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?... Entre los álamos de oro,

lejos, la sombra del amor te aguarda.